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Compota

Te recomiendo que empieces escuchando esto.

No es que sea una pelotuda. Que me acaben adentro es una forma distinta, no así equivocada, de hacer un duelo. Sentir esa descarga que fluye, llena de calor, que da vida... una nueva vida, ¿no? Planta la semilla del amor en un fétido campo de materia fecal, y así tienen juntos un bebé de mierda. Una nueva vida de mierda. De todas formas te deja criándolo sola, para irse con la madre que sí tiene hijitas de verdad. 

No es que sea una pelotuda. Soy una pelotuda de mierda y empiezo a pensar que a nadie le gusta una pelotuda de mierda. Pero qué sé yo, está bueno acabarle adentro a alguien, y si se lo hacen a una pelotuda de mierda no es tanto el daño. No está bueno: está 'buenísimo'. 

Lo mejor es que... ¿quién te dice que mañana no va a volver y se va a hacer cargo del bebé de mierda? Porque ya te dijo, ¿no te acordás? Van a vivir juntitos y contentos con su bebé de mierda. Por supuesto. Ambos saben que van a terminar juntos, unidos por una vida de mierda. Una nueva vida de mierda. 

Ya debería ir pensando en el nombre del bebé. Sé que no le quiere poner Ezio, así que me lo puedo meter en el orto. Para cagar algún otro bebé de mierda, algún otro día. Me gusta "Eufemismo", me parece que tiene futuro. Quizá un médico de mierda o abogado de mierda. Lo más seguro es que no dejará de ser un hijo de puta.

Puta de mierda.

Puta de mierda, andate a cagar.

P.D. ¿La posibilidad de abortar se permitirá a bebés de mierda? 

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Por unos segundos

Me juntó todas las piezas. Me movió todo lo que tenía ordenado. Me ordenó todo lo que tenía caótico. Odié. Pero amé. Y amé inconmensurablemente, como no recordaba que podía hacer. Volví a mi hogar, al árbol del cual caí. Robusto como el roble, maleable como el sauce. Sabio como ninguno, incansable como pocos, mágico como ella sola. Sus palabras pueden ser violentas como el agua de la tormenta, pero su abrazo está lleno de fuego. Sus brasas tienen un encanto ora voluptuoso, ora maternal. Me ata de manos. Me da alas. Me agarra de la mano para cruzar la calle. Me ama.

Habitar vivir

Qué jodido es tener la convicción de vivir. Cualquiera vive así por inercia, en auto, pero decidir... Es decir, plantearse vivir. Buscar la manera de vivir. Hacer un terrible esfuerzo por querer vivir. Poner un esfuerzo, darle la mano a gente. El verdadero acto de altruismo: hacer vínculos sabiendo que te vas a morir.  Elegir vivir. Decidir vivir. Decirle que sí a gente. ¿Qué loco no? Yo pienso que cada vez que la gente se pone de novia está habilitando un pacto que no va a cumplir, porque se va a querer morir. Es decir, cada vez que te comprometés con un vínculo es un compromiso de estar vivo. Yo te prometo que voy a vivir hasta entonces no estemos más juntos. ¿Y después? O sea, sí, es un pequeño casamiento dado que lo que separa sería la muerte.  En otras palabras, ¿qué muere realmente cuando uno se separa? ¿Será posible que no sea realmente una muerte física? Aún yo tengo la convicción de que alguien se muere. No quiero que los demás se mueran. No me quiero morir yo tampoco...

Blessed are the forgetful

No tengo la desgracia de tener las memorias al alcance de la mano. Yo las archivo en cajones que se pierden en el vacío, un vacío al que a veces accedo en un descuido. Pero, la mayor parte del tiempo, es como si nunca hubiesen existido. Y, por más que se manifieste como pura felicidad, es también un suplicio. Cada historia que me cuentan la siento nueva, fresca, improvisada. Cada historia se reinventa en el momento que la cuentan, es verdad. Sin embargo, para los bendecidos es como si jamás hubiese existido algo parecido. Me gustan las fotos, porque me hacen acordar momentos. Casi puedo palpar el recuerdo. El problema es cuando ya ha pasado demasiado tiempo. La foto se gasta, el recuerdo se gasta, la sensación se gasta. Y queda... una historia. Que le pasó a alguien, una vez, en determinadas circunstancias con determinados sujetos. Y ese alguien fue feliz y tuvo un amor y reía delante y detrás de la cámara.