Ir al contenido principal

Vos

Quiero recorrerte todas las curvaturas expuestas.
Dormida o consciente, no dejar de mimarte.
Abrir los ojos y recordar que no es un sueño.
Elogiar el borgoña de la cortina en tu rostro.
Fingir que tus ojos están llenos de luz.
Susurrarte que te amo.
Hacerte cosquillas con la lengua.
Degustar los surcos en tu piel.
Perderme en los recovecos de tu oreja.
Lubricarte los labios.
Besar todas tus rasposidades, todas tus suavidades.
Vislumbrar tu hombría a través de la sábana.
Rozar la punta de tu verga, hundirme en tu viscosidad.
Entrelazar mis piernas en las tuyas.
Tocarte íntegro.

Llenarme de todos tus rincones.
Tragar tu masculina esencia.
Deambular por tu nariz, tu mejilla, tu cuello y tus pezones.
Hacerte mío.

Redescubrir tus voluptuosidades más sensibles.
Masajear tus zonas más curvadas, abrirme paso entre tus piernas.
Delimitar un camino de saliva por toda tu firme extensión.
Besar el producto salino de tu virilidad.
Cubrirte todo, desde allí...
Sentirte íntegro.
Parar y contemplarte.
Ver en tu cuerpo mi reflejo, mi hogar en tus labios.
Sentirme tuya.

Romperme en mil y un orgasmos.
Olvidar el plano de tu anatomía...

... y volver a empezar...

Comentarios

Entradas populares de este blog

Habitar vivir

Qué jodido es tener la convicción de vivir. Cualquiera vive así por inercia, en auto, pero decidir... Es decir, plantearse vivir. Buscar la manera de vivir. Hacer un terrible esfuerzo por querer vivir. Poner un esfuerzo, darle la mano a gente. El verdadero acto de altruismo: hacer vínculos sabiendo que te vas a morir.  Elegir vivir. Decidir vivir. Decirle que sí a gente. ¿Qué loco no? Yo pienso que cada vez que la gente se pone de novia está habilitando un pacto que no va a cumplir, porque se va a querer morir. Es decir, cada vez que te comprometés con un vínculo es un compromiso de estar vivo. Yo te prometo que voy a vivir hasta entonces no estemos más juntos. ¿Y después? O sea, sí, es un pequeño casamiento dado que lo que separa sería la muerte.  En otras palabras, ¿qué muere realmente cuando uno se separa? ¿Será posible que no sea realmente una muerte física? Aún yo tengo la convicción de que alguien se muere. No quiero que los demás se mueran. No me quiero morir yo tampoco...

Isabel

  CAPÍTULO: RUPTURA TEMPORAL Conforme pasaba el tiempo, volvía a encontrar las caras, o los dioses. Hoy volví a ver a Isabel.  Ella no me reconoció, o no supo de dónde me conocía. Creo que se acercaba precavida para evitar exponerse. La nena que jugaba con mi hija tenía 3 años. "¿Es la única o tenés otro?" Yo sabía que me estaba mintiendo porque la conocí embarazada, en 2015. "Estoy esperando un varón", me había dicho. No hablamos más del tema, aunque me hubiese encantado preguntarle si ya tenía el nombre. Tan poco entendía de su trastorno que, a veces, sólo la miraba de reojo. Una de esas veces creí ver una panza de toalla.  Además, nadie hablaba del tema. Sólo seguíamos pensando en el tiempo, si iba a llover, si faltaban cigarrillos, qué íbamos a comer, esas nimiedades. Cuando llegaban los nuevos también hablábamos de cuánto tiempo nos quedaba ahí adentro. Una vez que estás afuera el tiempo comienza a dividirse en "antes de la clínica" y "después de...

Por unos segundos

Me juntó todas las piezas. Me movió todo lo que tenía ordenado. Me ordenó todo lo que tenía caótico. Odié. Pero amé. Y amé inconmensurablemente, como no recordaba que podía hacer. Volví a mi hogar, al árbol del cual caí. Robusto como el roble, maleable como el sauce. Sabio como ninguno, incansable como pocos, mágico como ella sola. Sus palabras pueden ser violentas como el agua de la tormenta, pero su abrazo está lleno de fuego. Sus brasas tienen un encanto ora voluptuoso, ora maternal. Me ata de manos. Me da alas. Me agarra de la mano para cruzar la calle. Me ama.